博尔赫斯和我（外一篇）
小   荒

    博尔赫斯是个人，一个普普通通的人，这已无需解构，这是真实。而我，小荒，也是个人，和博尔赫斯一样，都曾为诗人。这并不表示小荒就等于博尔赫斯。人和人之间，有些时候，并非等价命题，这点，我们得承认，因为这也是真实。真实的事物，总是让人敬畏。
那么，可以虚幻一点说，博尔赫斯是我的前身。或者是我梦中的影子。或者是镜子中的我。这些无人可以驳斥。他们无法回到我的前身，或潜入我的梦中，就是打碎镜子也发现不了什么。缺乏真实的依据，哪怕他们驳斥，力量也是微不足道的。
    说了这么多废话，相信已没有人会因为我把博尔赫斯与自己相提并论，而攻击我。那么，博尔赫斯，脱下你大师的外衣，我们一起来做个游戏吧。
    也许，把这个游戏说成故事，更为恰当。在整个故事的进程中，我一直是个唠唠叨叨的叙述者。而你，博尔赫斯，一个被我所虏隶的角色，在一条消失了时间的大道上行走。你的身后会聚越来越多的人，他们的面目都很模糊——这么说其实很不客观，因为相对当时一个劲地往前走的你，背后那些人都是不存在的。但是，那些存在的声音，譬如脚步声、窃窃私语声、叫嚣声，让你感觉到一种可怕的东西在逼近，于是你加快步伐。
    渐渐地，有些人已经靠近你，并且在你的身边五尺以外，形成一个半圆。现在你可以真实地感觉到他们了，人数之多使你开始惊慌。这时，你应该感谢我，游戏开头就取消了时间。没有时间，光线脱离控制，一会明，一会暗。这使得那些旁观的人观测不到你脸上越来越深的恐惧。
    你以为他们都虎视眈眈地看着你，其实不，他们看得是你手上握着的匕首。这对他们每个人都是威胁。所以他们的聚集并非什么阴谋，而只是处于自身的需要，一个个个体走到了一起构成整体。
    但是你不这么认为，无休止的行进，已经让你失去冷静。你不知道还要走多久?不知道他们中的一个会不会突然冲上来，或者他们集体一涌而上?你继续走，走，走，脸上挤出赢弱的讥笑，以显示你的不屑，来对抗一个未知的集体带给你的威胁。然而也是徒劳，你终于还是对抗不了自己内心真实的恐慌。这时，对面走来一个人，他来到你跟前，你看也不看，就把匕首捅入他胸膛。
    游戏到此结束。多谢你，大师，你的配合很精彩。现在让我告诉你，你杀死的那个人叫，博尔赫斯。
    当然，这只是个游戏，而且也是你比较喜欢玩的一种游戏。我也曾一度迷恋。这个游戏，相对你创造的那些，只能算是拙劣的模仿。可是当你深入其中的时候，却还是迷陷了。
把你找出来，和你做这样一个游戏，只是为了给自己一个警醒：我，小荒，不要也不会自己杀死自己。

花   园

    我生活在一个花园，七岁，我叫童年。
    那个花园，存在于真实与虚幻的交叉地界。我曾经用脚丈量过它的直径，有时是五步，有时是五十步，有时就只剩下时间而消失了距离。
    时间是静止的，它停留在脚印上，停留在欢笑声中，停留在我身体里。我叫童年，一直七岁。
    我生活在一个花园。或者它根本不是花园，而只是一间十平方米的小屋；或者它只是小屋里，一把小椅子和散落一地的玩具；或者什么都没有，这都无关紧要。有些东西，只要你想让它有，它自然就会出现在你的眼前。这依赖于创造。
    我的工作就是创造。我已经把我将要创造的东西，赋名为花园，那么花园就已经存在了，不管它的面积形状与结构，就好象我，你们只知道我叫童年，到此为止，还不知道我的长相与个性，但我作为一个个体已经存在于你们的大脑里。
    当然，为了让你们能更清晰地认识我，还需要刻画一下我的面目，叙述几个关于我的故事，以便你们能揣测我的内心。对于自己的面目，我的认识还是很模糊的，或许我为了我创造的这个“我”，能够体现大“我”，能够表现一群人的生活，而故意让作为个体的“我”模糊一些。至于我的故事，都和我将要创造的花园有关。
    我说我的花园“将要创造”，其实相对于我现在创造这篇文章时，它早已是件过去的作品。你们都知道，我叫童年，七岁，一个天真的小孩，我希望自己创造的作品，能够带给大家真实的感觉，这个观点一直保留到现在。如果我现在写的东西也可以被抬举为作品，那么我也希望它真实，那么我就要让它重新回到当时的语境。
    起先一块石头，不是一堆。不是大理石，也不是花岗岩，只是一块普普通通的石头。在创造一个事物之前，我喜欢沉思，喜欢安安静静地坐着，坐在石头上。其实也可以是椅子，也可以是沙发。但我就是喜欢石头，喜欢它贴着我的屁股，那种冰凉的感觉。
    然后有了花，有了草，有了树，这些都是我坐在那块石头上创造的。我觉得太过于安静，又创造了小鸟，一只，两只，当它们形成一群，从头顶飞过，禁不住诱惑，我给自己也创造了翅膀。可是我不懂它们的语言，我觉得孤单了，就又创造了几个和我相似的小孩，他们有的还流着鼻涕，有的扎着两个小辫。我们在一起玩游戏：弹弹珠，跳房子，斗蛐蛐……我把我能创造的快乐，都安置在了那个花园。
    直到有一天，那一天虽然是具体的，但不能确定。在那天之前，花园里没有时间，只有脚印，只有欢笑声，只有我这个创造者。但确实是有一天，花园里飘进一朵花，红红的，那么鲜艳。可以肯定，在我创造的花里，还没有那样的品种。我是那么好奇，不由自主地跟着它移动。它一会往左，一会往右，一会就要降落到我的手心了，一会又“忽”地直窜我头顶。它总是以它邪恶的笑，引诱我，折磨我。我已经失去我创造事物时的那种冷静，一个劲地、近乎疯狂地追随它。后来它终于栖落于我的手心，我满怀幸福地，将它紧紧握住，却突然感觉到了疼。那是刺。我松开手，都是血孔。
    一切都没有发生，发生过的一切都是虚幻。我希望我的文字表现出的真实性，只是一件艺术品的创造；我希望我还生活在我创造的花园里；我希望一直七岁。
    而花园消失，时间开始涌动。
    只有我的名字，还叫童年，它多么适合怀念。